CONFESSO QUE PERDI, DE JK – Por Dorival Valente

Faz uns três meses que terminei de ler o livro Confesso Que Perdi, do Juca Kfouri. Desde então queria escrever sobre ele, mas havia algo em mim que não conseguia traduzir. Nem sei se agora já sou um bom tradutor de mim. Contudo, entendo um pouco mais do que sinto.

Um ou dois anos antes de falecer, Carlos Heitor Cony disse em uma entrevista (não lembro para quem) que  sentia uma solidão causada pela ausência dos velhos amigos. Não que fosse um solitário. O fato é que todos os seus amigos eram “novos”. As pessoas que o cercavam não viveram com ele a maioria das histórias da sua vida.

A solidão das lembranças é cruel!

Algumas vezes, isto deve acontecer com todos, lembro de fatos passados de forma tão nítida que até parece que aconteceram hoje de manhã. Quando converso com alguém, que estava comigo quando o ocorrido ocorreu, e a pessoa não lembra de nada daquilo, desperto para uma solidão de ser o único que ainda vive aquilo. Talvez seja isso que o Cony sentia.

Esta semana morreu o Maradona. Ouvi uma declaração do Messi. O que ele disse, para este texto, não importa. Tentei imaginar o que diriam os jornais quando o Messi fosse o elemento sem vida. De repente percebi que, provavelmente, eu já estarei morto quando o fato imaginado ocorresse.

Sei que agora você (seja lá quem for) deve ter pensado que ninguém garante quem irá primeiro ou depois nessas questões mortíferas. Não é esta questão. O assunto aqui é a expectativa de tempo vivo.

Quando somos novos temos a pretensão de tempo vivo maior que todos nossos ídolos, exemplos, inimigos, contratempos. Assim que começamos a admirar pessoas mais novas, nasce um algo incômodo intraduzível e engasgante, uma casquinha de pipoca na garganta que a água não leva.

Chega um momento em que os atores da nossa vida se tornam apenas histórias. Não falo exclusivamente dos famosos, mas de todos: parentes, amigos, desagrados, conhecidos, vistos.

                                                           

A crueldade de 2020, sem dúvidas, ficará marcada nas anotações históricas. Porém, essa angústia que sentimos se perderá quando o último humano contemporâneo, ciente do que se passa, morrer.

Quando Juca Kfouri confessa que perdeu, na verdade, ele protege suas memórias jornalísticas para que elas não sumam com a sua futura morte (se é que um dia ele morrerá!).

Como uma pessoa de sucesso pode acreditar que perdeu?

Eu não sei o que ele pensou! Eu não sei o que os outros pensam!

Eu sei traduzir, para mim, o que li. Não quero dizer que essa tão particular tradução seja “A Verdade”.

O livro conta histórias saborosas e curiosas. Ele sabe lembrar e escrever. Dizem que é jornalista, mas escreve como colunista, cronista ou, tempos modernos, como blogueiro. Assim é o livro: notícias com um viés pessoal.

Durante a leitura do livro do Kfouri, tentei entender o que ele perdeu.

Já publiquei 6 livros

Quando eu estava com 10 anos comecei a escrever poesias, letras de música e alguma estória. Comentei ao meu irmão Nestor (já falecido) a intenção de escrever um livro. Ele riu bastante e perguntou o que é que eu sabia da vida, ou o que eu vivi para escrever um livro. Essa lembrança ainda me perturba, é claro!

Em um Natal dos anos 70, ganhei um jogo inspirado no programa do Sílvio Santos "Só Compra Quem Tem". Para este texto vou adaptar o nome do jogo para “Só Perde Quem Tem”!

Só perde a memória, quem tem memórias para perder.  Pelo visto, o Juca ainda traz guardado num quintal dentro de si (como cantou Belchior) muitas lembranças. Algumas ele as perdeu em um livro para que elas não sejam mais apenas dele.

Se houver tempo, leia Confesso Que Perdi, do Juca Kfouri.